Comparando zorros y ovejas

Es muy interesante ver a Tirios y Troyanos absolutizando algunas similitudes, si bien muy sesudas y bien fundamentadas no dejan ser eso, semejanzas.

En buena parte son los medios de comunicación, políticos, politiqueros y no pocos sesudos politólogos y opinantes que hacen referencia a estas similitudes. Las tenemos de todos los colores, tamaños, grados, intensidades, matices, tonos, especialidades, desde muy diferentes puntos de vista y perspectivas, caballera, de dos puntos de fuga, de uno, militar, etc. Son tantas que ya huelga mencionarlas.

Me pareció interesante porque más allá de la veracidad o escrúpulo epistemológico de las comparaciones se  las ha pretendido definir como equiparaciones totales, como correspondencia biunívoca y absoluta de identidades, algo que a todas luces resulta absurdo desde todo punto de vista. Es verdad, la mística y fanatismo del senderismo es comparable con la de la mafia fujimorista, somos testigos de eso desde hace 22 años y en redes sociales se hace palpable la dimensión extraordinaria de ese fanatismo. Por ese lado son muchos y muy interesantes los artículos que se ha escrito al respecto, aquí una, otra aquí, aquí y aquí, por poner unos ejemplos. De la misma forma, es comparable el populismo, en diferentes grados, magnitudes e intensidades, de muchos tipos de gobierno, desde Islandia hasta Estados Unidos, pasando por Francia, Cuba, Inglaterra y toda la constelación de democracias y tiranías habidas y por haber, como la que hace Steve Ellner en Análisis comparativo de dos tipos de populismo: Hugo Chávez y Alberto Fujimori, muy interesante por cierto.

Sin embargo, caer en el cuento de que esas semejanzas son más que eso solo puede responder a consideraciones personales, ya sea de índole emocional, de simpatías, antipatías, de amores u odios viscerales a quienes mencionan dichas similitudes, de quienes al leerlas confunden "papas con camotes", tal como me lo dijo alguien que refutó justamente lo que afirmo aquí. Irónicamente. 

La equiparación absoluta de estas similitudes es tan absurda que, de ser así,  la anatomía comparada dentro de la morfología descriptiva en filogenia podría tomar dimensiones realmente grotescas y extraordinarias, fuera de toda coherencia y lógica mínima, pasando al plano de la ficción, una entelequia o alguna doctrina mística-metafísica.

A ver, veamos lo absurdo de la identificación absoluta desde esa misma lógica simplista:

Si Chavismo = Fujimorismo y SL =  Fujimorismo; entonces, Chavismo = SL (¿?)

luego: 

si el Fujimorismo está contra el Chavismo y, el Fujimorismo está contra SL, y si Chavismo y SL=Fujimorismo; entonces,  el Fujimorismo está en contra del Fujimorismo (¿?) 

Y claro, no porque zorros y ovejas sean mamíferos, porque tengan patas, lengua y cola, significa que sean lo mismo.

¿Más simple?

Elecciones en Venezuela: Entendimientos y miopías

Veo a muchos por ahí lanzando el grito en el cielo por Chávez, su victoria y el pueblo venezolano, teniendo como piedra base de su tan conveniente lógica el argumento de que Chávez tenía a su favor todos los medios de comunicación oficialistas y todo el aparato estatal venezolano, cada uno con los correspondientes presupuestos gubernamentales. Muy legítimo por cierto.

Aquí un ejemplo:

"Yo no entiendo a los adeptos chavistas del resto de América Latina, que perfectamente ven, como vemos todos, la forma en que Chávez utiliza al Estado mismo como plataforma y como instrumento para perpetuarse en la presidencia, y sin embargo aplauden emocionados, con el corazón en la boca, una victoria electoral que está viciada desde el momento mismo en que este energúmeno se presenta como candidato. Es como ver al capitán de un equipo darle plata al árbitro y después llorar de emoción cuando mete todos sus goles en posición adelantada."

Aunque muy burda la analogía, puesto que el árbitro vendría a ser el CNE y no los medios, es la forma simple, reduccionista, de pretender ningunear unas elecciones a todas luces democráticas y limpias y, de no querer entender la voluntad legítima y soberana de un pueblo que eligió su destino, sin mencionar la pretención de descalificar a ese pueblo (algunos los llaman ignorantes y brutos sin mayor reparo) y dichas elecciones solo por que el candidato es un "energúmeno" como queriendo dotarle de una dimensión metafísica, casi religiosa.

Pues claro, en su obsesión por sus "democracias", idealizadas y estereotipadas (pues según ellos la única "democracia" es la que conciben ellos en sus jíbaras cabezas, sino no son democracias), en las cuales no escatiman prosa y verso para alabarlas en su imperfección última como muestra de su daltónica miopía-astigmatismo frente, contradictoriamente, a la realidad, a la consciencia que están tomando sobre esas mismas "democracias" movimientos ciudadanos espontáneos, no politizados, desideológizados, como OWS, 15M y todas aquellas en cunas de "democracias tan ejemplares" como España, Francia, Estados Unidos, Inglaterra, etc. 

La ceguera de estos intelectualísimos y muy iluminados especialistas que son incapaces de oír el grito al unísono de media Europa y no pocos norteamericanos cuando gritan: ¡democracia real ya! o democracy now! cual caballos con tapaojos, direccionados sola y únicamente para alabar esas sus imperfectas "democracias" que gobiernan para los menos y los dueños de grandes capitales, que salvan bancos privados e intereses particulares, pues, de gobernar para los más, para los que menos tienen y los invisibles del sistema son llamadas inmediatamente "populistas, demagogas" y "dádivas del estado", no sin antes calificar a sus defensores como mantenidos, vividores del estado, resentidos y demás adjetivos que nunca le dirían a los dueños de bancos privados desfalcados ingeniosamente y salvados por los impuestos de los más.

Es verdad, probablemente se hizo publicidad indirecta en medios al promocionar las obras de ese estado Chavista, vale decir con el impuesto de todos los venezolanos; sin embargo, habría que situar este hecho en un contexto real, tan pragmático como son esos intelectuales.

¿Cómo equilibrar todos esos poderes, dentro de Venezuela y fuera de ella, con pingües presupuestos que se invierten en tumbarse a un gobierno legítimo y democrático? No es un secreto que la campaña contra el gobierno de Chávez no sólo tiene presupuesto de EE.UU. (con el impuesto de todos los estadounidenses) sino también presupuestos privados  internacionales de toda índole, como parte de la campaña ideológica-política que tiene a la cabeza los intereses energéticos geopolíticos de Estados Unidos (Casi todos los medios de comunicación privados venezolanos son de oposición además del apoyo de medios de comunicación internacionales contra el gobierno). 

Hasta ahí todo bien pues esos presupuestos privados son eso, privados y, como dirían los miopes, cada uno hace con su dinero lo que se le viene en gana pero, como dice Chomsky, ¿qué pasaría si en EEUU la NBC y CNN promueven un golpe de estado en coordinación con una embajada extranjera y sectores de oposición al gobierno? De hecho no durarían ni un segundo. Tendrían al Servicio Secreto, el FBI, la CIA, la policía federal, estatal y hasta el ejercito ocupando dichos medios. Eso es lo que pasó el 2002 en Venezuela y es algo que no se toma en cuenta al proferir toda suerte de prejuicios revestidos de "imparcialidad y objetividad democrática". 

Y como puede leerse hasta aquí esta no es una reseña épica o una oda heroica a Chávez, ni mucho menos pues, como todo gobierno, tiene también vicios y problemas así como logros y fortalezas que han de tenerse en cuenta. Venezuela es una república democrática donde prima el estado de derecho, con una constitución y legislación que la decidieron soberanamente los propios venezolanos, por y para sus intereses, sus triunfos o desgracias. El personaje y sus formas pueden gustar o no, puede ser o parecer antipático u odioso pero ese ya es otro tema, para el chisme y la farándula.

Sobre etiquetas, etiquetados y etiquetantes - parte I

El Avirsón

Un día, un muy brillante y listo burro, de esos profundamente grises, de panza y de hocico de un muy cándido blanco como todos los burros, pensando en que su identidad estaba en tela de juicio ya que sus innegables y singulares capacidades creativas y discursivas merecían una nueva dimensión nunca antes vista, una que reflejara cabalmente todo ese potencial que lo definía como un ser único, de lo cual estaba muy convencido, decidió cambiar de nombre. No podía tener referente alguno puesto que, dada su inmensa habilidad y conocimiento de toda la fauna de la granja y aledaños percibía las cosas de una manera muy distinta, diferente, especialmente reflexiva y conscienzudamente filosófica.

En ese trance, en el mismo establo en que le habían crecido tan inquietas orejas, cual epifanía celestial se le ocurrió el más único de los nombres. Es entonces cuando decidió cambiar su destino y dejar de lado toda convención granjera. No más a los nombres harto conocidos, no más a las etiquetas de pequeños animalitos de granja, un hasta aquí a los rótulos encopetados y encasillantes; decidió que desde entonces sería nada más y nada menos que un gran avirsón.

Muy feliz y orgulloso de su nueva identidad, como nada que hubiera existido antes en la tierra, salió muy seguro de sí mismo a dar su diario vistazo a todos los demás animalitos que siempre se ocupaban pacientemente de sus quehaceres cotidianos. Su fama ya era conocida, era el burro que siempre estaba de acuerdo con todos pero a la vez en desacuerdo, siempre tenía un "pero" para todo pero, del mismo modo, llegaba siempre a las mismas conclusiones a las que contradecía. En resumen, nunca quedaba mal con nadie,  se creía muy listo pues estaba "en todas". Y en verdad el burrito sabía mucho sobre muchas cosas, había seleccionado lo "mejor de lo mejor" y descartado todo lo "peor de lo peor", a veces ideas tan contradictorias entre ellas pero igual le servían y muy ufano las usaba de acuerdo a sus volátiles conveniencias.

Es entonces cuando se encuentra con doña gallina y toda la tribu de pollitos de la granja, ésta,  muy atenta lo saluda: - "¡Muy buenos días, don burro!" - y a diferencia de otros días éste detiene abruptamente su paso, mueve sutilmente las orejas en dirección de pico tan atento y le dice: "mire usted, doña gallina, no soy más un simple y silvestre burro pues las etiquetas no son más que convenciones para tontos e ignorantes. Mis calidades y gracias me definen hoy como aquello que nunca verá usted sobre la tierra. Soy ni más ni menos que un gran avirsón." Dicho esto, con mucha seguridad en sí mismo y con el hocico en alto, continuó su paseo por la granja.

Acto seguido se tropezó con algunas cabras y ovejas que tranquilamente pastaban en el prado. Éstas, sin levantar el hocico, procedieron con el coral saludo matutino: "¡buenos días, don burro!". El burro detuvo su airado paso para de un solo rebuzno poner en claro las cosas ante tan borreguil rebaño: "¡Tengan buenos días, señores caprinos! les comunico que desde hoy vuestras comunes nomenclaturas no abarcaran mi tan noble existencia pues, esta nueva estirpe ha de merecer un nuevo nombre. Soy el gran avirsón para servirlas." El rebaño ni se inmutó, continuó cortando plácidamente la hierba como sin nada hubiera ocurrido.

Así fue como transcurrió el día en la granja, con el burro informando a todos sobre su nueva condición. Es entonces que llegó un nuevo huésped a la granja, el basilisco. Este, como todo todo recién llegado, curioso se acerca al gato y le pregunta sobre los inquilinos de la granja. El gato sin desperezarse contesto casi ronroneando: "bueno, puedes ver a todos en el prado, somos los que estamos: las gallinas y los patos, las vacas y ovejas, los caballos y las cabras.. ¡ah! y el burro huevón, que ahora se cree un avión."

"Si tiene plumas, pata y pico de pato, es un pato"

"Ex nihilo nihil fit" (de la nada, nada sale)

Pronto parte II: el basilisco

El Poder en el Perú: la encuesta se acuesta.

Como era de esperarse, el bombardeo mediático, y por todos los medios habidos y por haber, de la tan mentada encuesta sobre El Poder en el Perú justamente por esos mismos encumbrados autocelebrados periodistas y sus medios; y claro, realizada por los esos "objetivos" encuestadores ya bastante conocidos por encuentros en salitas non sanctas y, que no pocos ingenuos peruanos llegan a creer dados los niveles de "veracidad" con la que es promocionado.

Evidentemente, no se puede "dotar" de poder a quien en verdad lo tiene, como es el caso del presidente de la república y funcionarios del estado; sin embargo, la intención de inflar ciertas percepciones con la más borreguil y trillada estrategia de marketing, para rotular en neón el muy manoseado título de "líder de opinión", se hace notorio en los pechos inflados de minúsculos personajillos de televisión y redes.

Todo este mamotreto no hace más que recordarme ese infantil cuento de Hans Christian Andersen, "El traje nuevo del emperador", el cual es burlado muy sagazmente por dos charlatanes llamados Guido y Luigi Farabutto, quienes podrían fungir muy bien de hábiles "encuestadores",quienes le hacen creer a tan intonso soberano que podían fabricar una prenda que tenía la especial capacidad de ser invisible para cualquier estúpido o incapaz para su cargo. La historia ya la conocen de sobra, la estupidez del emperador hace que camine ufano y jactancioso de tan "excelente traje".

La analogía se presta muy bien para esta muy intrépida elucubración encuesteril (ver la "ficha técnica") y a juzgar por sus resultados está resultando golosamente triunfante, especialmente para algunos ídolos de barro, que ya promocionan las gracias de tan dadivoso ensalzamiento público no sin antes, claro está, nunca dejar de lado sus tan pastoriles humildades.

Tal como dice Gustavo Gorriti en una entrevista, obviamente en otros términos, no se trata más que de unos cuantos adulones bien pagados y muy cumplidores de las tareas y objetivos determinados por sus inversionistas para crear falsas percepciones en la opinión pública favorables a algunos intereses, así es, los mismos de siempre. Intereses populacheros, dignos de El Bocón y la Chuchi, quienes tienen como único objetivo mantener, y si es posible ampliar, a esa ciudadanía zombie, que exige todo masticado y procesado para solo repetir sin entender. Dotar a esos mediocres seres de poderes de los cuales a todas luces carecen y elevarlos a la estratosfera de popstars y mediáticos faranduleros, según ellos "digno circo para la masa".

¿Quiénes son los artífices de tan elaborados y sesudos procesos estadísticos? ¡Pues claro! Los mismso de la salida del SIN, ese Alfredo Torres tan campechano y muy "técnico" que todo vimos en nuestras pantalla de TV sentado en actitud muy amical con Vladimiro Montesinos Torres. Silvio Rendón lo reseña detalladamente aquí y, como no podía ser de otra manera, su representada: la encuestadora Ipsos Apoyo. 

¿Encuestadora Ipsos Apoyo? No está muy complicado ver los vínculos con el poder y su más profunda estructura de intringulis y vericuetos con la que simbióticamente se camufla tan "brillante y objetiva" empresa, algo que obviamente no se promociona con tanta diligencia por medios y periodistas. En el blog de Ivanorech, en su post "ENCUESTADORA IPSOS APOYO: UN TENTACULO MÁS DEL ENGRANAJE OLIGARQUICO" pueden ver lo que está detrás de estos zalameros profesionales.

¿Cuántos cayeron en tan burda estrategia? No queda más que la reflexión contrita y severa de nuestras muy técnicas y profesionales consciencias. Que se sigan reventando cohetes, no sin antes chuparse muy inquietas falanges.

Confesiones

Para comenzar, cansado de tener que cortarme el pelo una vez al mes decidí adquirir una de esas cortadoras de pelo.

La vil mentira ronda ufana y vociferante. La verdad es una sola y no cambia por más pena que quieras dar.

Solía tener el cabello tan largo, como las molestas ideas que rondaban mi cabeza, como también lo cortaba tanto como mis silencios. 

Después de haber conocido a medio mundo y ver de qué está hecha la miseria humana, la soledad se hizo una aliada y fiel compañera. 

La vileza y la ignorancia son primas hermanas.

La única y real forma de conocer a una persona es en la adversidad.  Lo demás son tan sólo palabras. Nada más.

He aprendido que la hipocresía se mimetiza muy bien en almas extraviadas y pobres consciencias que fingen lealtad extrema.

La mentira es el arma del miserable. Siempre termina por explotarle en las manos, o en las de alguien que más quiere. Tarde o temprano.

Dejé de fumar como comencé a ser libre. De un día para otro.

Me preocupé por vivir tan intensamente que estoy dejando todo lo demás para cuando muera.

Hay que criticar con especial mordacidad lo uno conoce muy bien. Soy un ser imperfecto. 

Fumaba un cajetilla al día, un día de marzo le di muerte al vicio como jugando con un dado. Sin tregua, al segundo.

No celebro mi cumpleaños. No hay nada que celebrar, es lo que hay.

De adolescente me metí en todos los problemas humanamente posibles en los que un adolescente se puede meter. Hasta que salí. 

He aprendido a coleccionar alegrías, como xilografías. La siguiente borra a la anterior, y así sucesivamente

He aprendido que la nobleza humana es algo que no se puede fingir ni ocultar. Como la vileza. 

He aprendido que quien  te miente una tercera vez es porque tiene mala intención y nunca será diferente, nunca cambia. Todo lo contrario. 

Creo que quienes más se victimizan sólo ocultan algún rol de victimario para "equilibrar" sus oscuras consciencias.

 Piensa en un error y de seguro lo he cometido, no sin antes mejorarlo. 

 "He de confesar que he mentido demasiado. Conozco cada letra de ese pedazo de refugio..." 

 "...malpensado y evasivo, precario y tenebroso, falso escape de miedos irredentos" 

 Fue en un hotel, 25 kg menos y una larga melena con un incipiente barba. Cabecera y posición de crucifixión... Click! La prueba se perdió.

 Caminando en Espinar, descuidado y hablador, una mal ubicada chimenea me sacó algunas mentadas al romper mi cabeza.

 Estaba en plaza San Miguel y pregunté en twitter si había alguien en el Parque Kennedy. Me juzgaron mal, nunca dije que estuviera en Miraflores.

 Solía ejercitar los dedos de mi pie. Como haciendo bicicleta con los que corresponderían al medio e índice.

 En la escuela de Arte solía pintar los 4cuadros una semana antes del examen final. Cerrado entre los 4 los pintaba a la vez. Muy bien librado 

 Durante todos los años de mis  estudios de arte por alguna extraña razón ningún profesor me dijo algo acerca de mis trabajos. Solo pasaban

 Por alguna razón, que no diré aquí, dejaba mis pinturas en el taller al fin de semestre y siempre desaparecían. Eran muy buenos cuadros.

Al decir que eran muy buenos cuadros me refiero estrictamente a que significaban mucho para mí.

 Hubo un tiempo muy lejano en el que era excesivamente celoso. Puedo decir ahora que estoy completamente curado.

 Mi capacidad de meterme en problemas solo se veía superada por mi necesidad de aprender más cosas, malas o buenas.

Tenía un amigo muy humilde con quien caminábamos 8 kms conversando con los cuadros de 1.5 m x 1.5 m a cuestas para ir a clases. Un gran tipo.

 En la escuela de arte había quienes pintaban con pinceles de pelo de cuy y esmalte sintético y, otros con Grumbacher y Winsor&Newton.

 Pintaban sobre sabanas viejas en madera reciclada y otros en bastidores de cedro con lona importada

.

  Fueron 3 años que me perdí en ideas y abjuré del tiempo. Conocí el limbo y me tuteé con la nada. 

 He dado tantas oportunidades como las que siempre quise tener. He tenido tanta paciencia como la que alguna vez pedí a gritos.

 A diferencia de los años anteriores, locos y juergueros, mis últimos "años nuevos" fueron muy personales e íntimos. Tantos que ya no los recuerdo.

 Desde hace 12 años mis navidades son para unas niñas que amo mucho. Solo eso justifica olvidar por un día mi ateísmo.

 Y sí, creo en el matrimonio, también en el religioso. Como el más sublime acto de amor. Tan y más ateo que nunca.

 Que mis "años nuevos" sean personales e íntimos no significa para nada que no sean mejores. De hecho lo son, cada vez son mejores.

 Aprendí que con el tiempo uno descubre lo que realmente es bueno y mejor para uno. Siempre y cuando aprenda y reaprenda siempre de sus errores

 Un año dejé todo, me fui con la ropa en el cuerpo tras una ilusión. Fue una año de lucha muy dura y de no rendición. Aunque gané, igual perdí.

 Era un rito caminar todos los días, a la misma hora, con la misma actitud a ese teléfono público para robar una palabra.

 Siempre he tenido tu voz presente, aunque ahora estés en Inglaterra y seas la más monse del mundo, amiga mía.

 Lamentablemente no puedo decir que fui egoísta, hasta ahora.

 No se en que momento de toda esta travesía es que dejé de soñar por las noches. No ha pasado ni volverá a pasar.

Hubo un tiempo que dejé mis estudios para trabajar. Por un acto de amor.

Hubo un tiempo que me hice carpintero solo para alimentar una sonrisa.

Alternaba mis clases de arte y luego las de arquitectura con noches interminables de bohemia y tertulia. Conocí miles de pensares.

Esos exámenes a las 7:00 am a los que iba aún borracho para solo hacer público que no sabía nada. Solo mi nombre encabezaba esa hoja en blanco.

 Nunca olvidaré esa noche en la que aún escolar salía del ICPNA en plena lluvia caminando por en medio de la pista hasta llegar a casa.

…casa.

"Mi único pecado es apartarme siempre del engaño"


Recopilación de algunos de mis tuits de un día sin importancia.

'El fantasma de Canterville'

Yo era un hombre bueno, si hay alguien bueno en este lugar 
Pagué todas mis deudas pagué oportunidad de amar 
Sin embargo estoy tirado 
y nadie se acuerda de mi 
Paso a traves de la gente como el fantasma de Canterville 

Me han ofendido mucho y nadie dio una explicacion 
Ay si pudiera matarlos lo haria sin ningun temor 
Pero siempre fui un tonto 
que creyó en la legalidad 
ahora que estoy afuera ya se lo que es la libertad 

Ahora que puedo amarte, nena. yo voy amarte de verdad 
Mientras me quede aire, calor nunca te va faltar 
Y jamas volvere a fijarme 
en la cara de los demas 
esa careta idiota que tira y tira para tras 

He muerto muchas veces acribillado en la ciudad 
pero es mejor ser muerto que un numero que viene y va 
Y en mi tumba tengo perros y cosas que no me hacen mal 
Despues de muerto nena vos me vendras a visitar

El Valor de la Verdad: Millones va, millones vienen.

En vista de los acontecimiento y la fuerte campaña mediática por cambios en los altos mandos de la Policía Nacional del Perú generada a partir un programa de televisión, del fracaso del Operativo Libertad y el SO Millones me veo obligado a establecer algunas premisas que creo son pertinentes.

En este panorama se dejan entrever algunos agentes y variables, los cuales se han de identificar claramente y definir sus móviles  e intereses. Esto de ninguna manera pretende esbozar un cuadro bicolor, cual novela venezolana, de malos y buenos sino sólo poner en el tablero algunas cosas que no muchos parecen ver detrás de esta campaña mediática, como en muchas otras de las cuales hemos sido testigos. Hoy en día algunas subrepticias, mucho más discretas y regularmente trabajadas, en comparación a aquellas de los Montesinos y Fujimoris.

Hasta aquí vamos a reconocer esos agentes y sus motivaciones particulares, las cuales en muchos casos coinciden con las de otros, algo que muchos no parecen notar es que tienen muy clara su estrategia:

El programa "El Valor de la Verdad". Cuyos productores tienen un solo leit motiv: generar rating y, por ende, pingües ganancias. Eso es obvio y, claro, legítimo también. Como toda empresa privada es parte de su naturaleza, sin embargo aprovechar ciertas circunstancias para generarlo dice mucho de la ética y profesionalismo de los involucrados en su producción, como muchos programas, maquinas de generar dinero. Enarbolar el "patriotismo, heroísmo, dignidad policial, etc" en pro de su negocio deja mucho que decir. Por tanto tiene intereses claramente definidos a este respecto.

Frecuencia Latina canal 2. Además de tener los mismo intereses económicos que el programa que alberga, por obvias razones, ha definido una línea periodística clara, la de la derecha peruana representada en esta coyuntura por el fujimorismo y los adeptos a Oscar Valdés, ex primer  ministro de este régimen. A todas luces el delfín de la Derecha Bruta y Achorada y demás vertientes caletas y silentes. Quienes más allá de las diferencias y "discrepancias" que puedan tener con la dictadura Fujimontecínica tienen prioritarios puntos comunes en política económica y, por ende, en lineamientos políticos-ideológicos.

La derecha peruana. Ahora aparentemente disgregada y reducida se ha aglomerado en torno a una figura gravitativa en los últimos meses de gobierno, en la persona del tan "ecuánime" Oscar Valdés. Adeptos a los lineamientos que estableció al asumir el premierato en diciembre del 2011, con ese cariz autoritario y prepotente la derecha vio en él la persona indicada para hacer frente a todos los "revoltosos y terroristas" que ponen en peligro las muy gentiles inversiones privadas y que atentan contra la "democracia y el crecimiento del país" pues, hasta el 28 de julio que dejó el cargo, lo hizo de manera "brillante" según ellos. Eso no es ningún secreto, se lo agredecen públicamente, desde las más silvestres cuentas de redes sociales hasta sus más caros "lideres de opinión" en sus reductos, los medios de comunicación. Las loas y alabanzas a Valdés de sus acólitos se pueden ver en redes sociales, a granel.

¿Por qué ahora muestran un inusitado interés por cambios en la PNP? interés que no parecieron mostrar cuando la derecha estuvo con Toledo y Alan García en sus gobiernos y quienes hicieron poco o nada por la situación de los subalternos PNP. Tampoco le pusieron mucho interés durante los eventos de Kepashiato, salvo, claro está, para marcarle la línea en el piso al gobierno de Humala y así asegurarse del giro a la derecha que ya estaba dando, por si se les escapaba de las manos. En esa oportunidad denunciaron la situación de la PNP, es verdad, pero de manera tibia y nada convencida. ¿Por qué? pues porque no convenían cambios en esas circunstancias ya que se podría dar espacio a los "revoltosos y terroristas" que se estaban "apoderando del país" y, para lo cual el método Valdés era perfecto: militarizar Cajamarca y Espinar, con muertos y heridos, por ejemplo.

¿Por qué ahora sí les interesa urgentemente los cambios en altos mandos de la PNP? Por una razón prima: Valdés, su delfín, ya no está; y a un mes el actual premier parece no seguir la línea del ex militar que ellos tanto elogian. La linea del actual premier no garantiza las inversiones "gentiles y generosas" que bondadosamente sacrifican "por los pobres del país". Por lo tanto, es de prioridad fortalecer el aparato policial para contener a toda esa horda de "salvajes, revoltosos, chunchos, comunistas y terroristas que pretenden hacer tambalear la democracia". Quieren acciones contundentes, fuertes y decididas por parte de la PNP. Ya lo han dicho, usar toda la fuerza policial y si hay victimas todas son y serán culpa de los revoltosos. Así de simple.

¿Y el Sub Oficial Millones? Si denunciaba solo la situacion de su institucion se veía expuesto a ser procesado y condenado en el Tribunal Superior de la Justicia Militar Policial, como algunos de sus compañeros que denunciaron anteriormente la situación de los subalternos en esa institución (ver el caso de Edward Casas) y la oportunidad de firmar un contrato con altos indicios de ser una primicia y sensación en medios no le pareció nada despreciable, le daba la oportunidad de protegerse, hacer las denuncias que todos conocemos y de asegurar un futuro que en las actuales circunstancias estaba en ciernes. Apresurado por las presiones y desprecios de su institución así como la muy jugosa propuesta económica tuvo que tomar decisiones, y las tomó. En bien de él y su familia. Ahora, ¿podría ser parte del contrato el que se reparta el premio entre los familiares de policías fallecidos y Millones para reforzar la idea de una PNP heroica y patriota y así poner como objetivo sólo a algunos altos mandos? A juzgar por los antecedentes de los medios, sus aliados y sus métodos todo es posible.

Está muy en claro que la PNP necesita cambios prioritarios pero, ¿en verdad se quieren cambios por el bien de la institución o por intereses subalternos?

¿Heroísmo? ¿patriotismo sublime y romántico? Juzguen ustedes.

By Mobeca

Cómo ser un/a Tuitero/a Peruano/a SuperHiperCool.

Creo que es la hora de identificar los pasos que sigue un amixer-tuitstar wannabe-caleta-pasa piola-chévere-irreverente-contestatario para llegar ser tal:

Paso 1: Avatar recontra rebeldón, manyas? malcriadazo! para que se note que soy contestatario. huevooonaaaaa!.

Paso 2: Lenguaje san borjino callejero con unos tintes de la rica vicky (pero de Santa Catalina pssss, no te pases!) grammar nazi, eso sí.

Paso 3: Seguir y ser seguido siempre por la "gentita". Para eso ser bien faite pero con mucho style, como quien niega la vaina. Pitucón en negación.

Paso 4: Seguir a la "gentita" de TV, medios, fashion, famosos y famosas de gatopardo y de Ellos&Ellas, ah! y a cuentas fake chongueras de chollywood.

Paso 5: Nunca, pero nunca, chocar con alguien famoso. Está permitido decir lo q pienso pero sin poner su @. Se pierde gentita cool.

Paso 6: Rebotar hasta el cansancio frases como:"calla cachera","huevonaaa","tuitfaite",etc. lo ideal sería crearlas pero pa' q pues 'ón. Hay publicistas para eso.

Paso 7: A todo el que se meta conmigo llamarlo troll y decirle q se consiga una vida. Siempre con "calle y style".

Paso 8: Decir q soy "apolítico" pero siempre tener posición "contestataria", así me contradiga. Nadie se dará cuenta, los distraeré con mi encanto(sic).

Paso 9: No saber nada de izquierda ni derechas pero, eso sí, anticomunista y anti Alditus. Siempre. Lo demás se puede licuar y ser tragado.

Paso 10: Siempre indignado pero con una fuerte dosis de positivismo clasemediero. Evidenciarlo con viajes de placer al extranjero y compras en sitios de moda.

Paso 11: Intercalar los tuits de indignación con noticias de cholliwood, hollywood, anti iglesia, etc. con chattuiteo a forro con la "gentita". HUEVONAAAA!

Paso 12: Aunque se debe renegar de las artes se debe ser "hipercreativo" e inventar cortas frases capciosas muy marketeras y rematarlas con un CSM.

Paso 13: comenzar o rematar todo tuit con frases como PTM, tamare, csm,calla cachera, huevona o alguna lisura"liberadora y rebelde".

Paso 14: (lo olvidaba) Mencionar hasta el paroxismo y orgasmo a Marco Antonio Denegri. Para vivir ese aire de intelectualidad siempre esquivo.


Si de algo me olvido agradeceré me lo hagas recordar, con fines únicamente antropológicos. Siéntanse libres de hacer las preguntas que crean pertinentes.


Mobeca

Instrucciones para llorar (Julio Cortázar)

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. 

Julio Cortázar 
Historias de Cronopios y de Famas (1962) 

Sin Título

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj: "Que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes", no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se te rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Julio Cortázar - Historias de Cronopios y de Famas (Manual de instrucciones).

1962

Francis Bacon

Mi Mente II

Semántica II

He de confesar que he mentido demasiado.
Conozco cada letra de ese pedazo de refugio,
mal pensado y evasivo,
precario y tenebroso,
falso escape de miedos irredentos.
Conozco tanto la mentira,
como autor y victimario,
como víctima y objeto,
que  soy consciente de los daños. 
He armado y desarmado cada historia construida
de papel y de mortero,
de ladrillos y maché,
que puedo prever lo que se siente
perecer ante el desastre.
La vileza temblorosa y retumbante
que desconoce lealtades
y que insulta muy pedante.
Podrás llamarme terrorista,
radical de verdades amargadas
"tú, maldito comunista"
el mismo que renunció a tus mentiras.

Semántica

Fácil se indigna la mentira
que incapaz de ver sus miseros harapos
odia a quien tuvo en mira.
Reclama las promesas incumplidas
la confianza con sonrisas construida
que nunca honró con sus palabras.
La mentira no descansa
de cincuenta virtudes encontradas
cuarenta y ocho son blanco de sus odios.
Cuántos juramentos vocifera!
arropados de amores infinitos
y de promesas de vil fiera.
Perjura lealtades de quimera
zalameras alabanzas celestiales
esperando el momento de la herida.
Ve a todos con su traje
que dice endilga con "justicia"
olvidando con descaro su ultraje.
A sus ojos es la presa
de ese al que el cuento le narraba
triste renegado de mendrugos en la mesa.
Mas nunca es malo el que miente
amparado en miedos ominosos
sino el que cree la mentira.




Al momento descubierta


minimiza su palabra
incrementa su desdicha


Se refugia en la hipocresía
de odiar al entonces compañero
y de creer su propia fantasía.

Muertos Soñadores

He perdido irremediablemente la capacidad de soñar
porque mis sueños se han hecho letras y colores
que se materializan y dejan de ser los que fueron.


Dicen que quien no sueña simplemente muere
será que ciertos sueños se aliaron con la muerte
para confundir a terrenos ingenuos e insensatos.


O será que la muerte es un sempiterno sueño
o los sueños son sempiternas muertes
una tras de otra, más allá del suelo.

La Caja Rosada

Y cada vez que entro ese indescriptible olor a tierra inunda todos mis recuerdos
aniquilando inmensas trampas que mi ya endeble memoria no puede proscribir
en el vano intento diario de reconstruir un día por venir.


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Nuestra historia comenzó con palabras de amor
ohhh Dios que gran amor
Y es verdad me diste a mi un mundo de calor
yo te lo devolví
Y te confese sin pudor todo mi corazón
de canción en canción
Yo te quise hacer soñar con lo mejor de mi
que te fui a entregar


Es mi vida es mi vida 
que puedo hacer si ella me eligió
es mi vida no es un infierno tampoco es un edén


Mi candor mi poca edad te hacían emocionar
y nos sentiamos volar
y cuando en el cielo el sol se cambio de lugar
sentí tu frialdad
mi risa y mi llanto, la noche y la luz
nacen siempre de ti
estoy bajo tu encanto a veces me adulas
o te olvidas de mi


Es mi vida es mi vida 
que puedo hacer si ella me eligió
es mi vida no es un infierno tampoco es un edén


Busque las cadenas que me atan a ti
como una bendición
ante a ti en escena yo encuentro mi pais
mi tierra mi razón
Si a veces estoy triste mi derecho a llorar
te lo sacrifiqué
pero ante en ti existo gano el premio mayor
cada noche nacer


Es mi vida es mi vida 
que puedo hacer si ella me eligió
es mi vida no es un infierno tampoco es un edén 

Hado

El destino tiene algo muy bueno preparado para mi. Aunque algo flojo soy su único, íntimo y más entusiasta cómplice. 

Mi mente

LUCHAR

Aparecerse un día,

preguntar un par de cosas e irse

no se define como luchar.

...

El Hueso

"Solo quiero pintar, nada más", fue lo único que atinó a decir. Se congeló el tiempo y el espacio por un instante, ninguno de los presentes esperaba tan corto pero contundente manifiesto. Los profesores mantenían la mirada fija en ese plano bicolor, era el último examen del semestre. Los alumnos, aunque pendientes de lo que le iba a tocar a cada uno en su momento, comenzaron a buscar alguna existencialista inspiración en sus trabajos, pensando en tan gloriosas palabras de quien menos pensaban era capaz de tal acto, de descuidado  y espontaneo hipnotismo momentáneo.

Hasta el momento nada hacia presagiar tan solemnes segundos; todo había transcurrido como estaba acostumbrado, ceñudos docentes con aire de conocedores de historias ocultas de artistas malditos y técnicas pictóricas perdidas en algún amarillo pergamino enterrado en uno de esos viejos desvanes coloniales. Aunque cada uno era muy popularmente conocido en la escuela por sus peculiares y muy excéntricas formas de expresarse. Era sabido que de los cinco solo dos ejercían, los otros tres habían reducido toda su expresión artística a sendos escritorios repletos de documentos para firmar, fichas que sellar e informes que hacer. Mostraban una mundial reticencia a referirse a su situación como burocrática, los típicos hombres de familia preocupados más por su situación económica que por las altas y filosóficas cavilaciones estéticas.

 Los otros dos, tenían en cambio ese halo de conocedores del óleo y los pinceles, más a fuerza de mano que de intelecto, aunque de diferente forma eran precedidos por sus superheróicos egos. Ambos tenían como inspiración telúrica andinas cosmogonías que se diferenciaban en estilos; el mayor de ellos, un tipo como cualquier otro, con facciones que delataban algún antepasado negro, medio zambo él, parecía tener cincuenta y tantos anuarios de arte en su vida, visionario mayor de rojos y  tierras en todos sus matices y tonos, con geometrías perdidas en una explosión de colores terrosos que recordaban a Szyszlo y Caballero, era posible vislumbrar en esas formas iconografía prehispánica, cierto neofigurativismo muy inclinado a lo andino, que evocaban muy sutilmente místicas momias Paracas, dibujos Wari y figurillas de Pikillakta; en los personal, era una tipo serio pero bonachón, de tragos de fin de semana y que no se permitía perder ninguna oportunidad de encontrarlos, era conocido por su lengua simple pero pesada, la cual intentaba densificar, hacer mas intelectual pero como dicen, lo que salamanca no da, natura no presta . 

El otro, del tipo andino más bien, era sabido que provenía de algún distrito desconocido y alejado del Cusco, tenia fama de haber sido alumno chancón y empeñoso, de hecho ya parecía haber pasado con holgura la tan mentada crisis de los cuarenta pues era delatado por una ya avanzada calvicie, larga y rala piocha y bigote; dedos agarrotados, que emulaban filosas garras consecuencia quizás de alguna infantil enfermedad y por la cual nadie se atrevía a preguntar; de verbo medido y parco, mirada fría y de escasa sonrisa, las que prodigaba sola y exclusivamente a su muy cercano e intimo circulo de amigos. Era un tipo conocedor de las nuevas tendencias y mercados de arte. Como docente promovía la incursión en nuevas posibilidades creativas; su pintura era de factura espontanea y libre, de mano segura y bastante trabajada. Su temática era andina también pero, a diferencia del anterior, tenia mucha predilección por los ukukos (representación folclórica de los hombres-oso, semidioses andinos) que hacen contritas peregrinaciones al nevado del Q'oyllor R'iti, cargados de bloques de hielo en las espaldas blandiendo coloridas banderas del imperio de los Cuatro Suyos.

Para completar el aquelarre artístico estaban cerca de diez aplicados aspirantes a artistas, trasnochados y con las ropas con puntos de colores cual psicodélicas mariposas producto de los los pinceles que, como tiradores de esgrima, descuidadamente usaron cual floretes en esas interminables idas con los lienzos. Era posible recorrer la mismísima historia del arte en sus trabajos, desde las cavernas de Altamira y Lascaux  pasando por el Näif de Rosseau, el arte metafísico de Chirico, el surrealismo de Dalí y Miró, el cubismo de Picasso y, claro, el infaltable Van Gogh con sus colores y fuertes trazos, empero, había un detalle: había que reconocer muy bien la obra de cada artista puesto que en muchos casos había antes que diferenciar las pinturas de las manchas de Rorschach para poder ver a los grandes pintores. Cada iniciado estaba nervioso buscando en lo más profundo y exquisito de sus mentes los mas rebuscados argumentos para justificar cada línea, cada pincelada y veladura en el lienzo además, evidentemente, de las cuestiones técnicas que se supone habían aplicado en sus académicos productos: composición, teoría del color, técnica pictórica, etc. En resumen, estaban tan sumidos en sus personales indagaciones espirituales que dichas palabras sonaron como la voz de Dios que majestuosa y divinamente grave los iluminaba desde el suelo, sí, suelo. (vaya si eran alucinados los pobres).

Manteniendo esa blindada dignidad alpinchista y el relajo inoculado en las venas, la flaca - que era como la llamaban en el taller - con sus vivaces ojos grandes y mostrando esa simpática sonrisa, en la que resaltaban sus incisivos dignos de Bugs Bunny, y luciendo, como era natural en ella, sus más vistosas galas clasemedieras, que constaban de una minimalista chompa turquesa de lana tejida, de diseño obviamente, una minifalda azul marino plisada y sus muy favoritos leggins, de los cuales seguramente tenia como tres docenas, y terminaba el maniquí fashion con unos zapatos de charol negro de lazo, de eso que tienen un discreto pero sonoro taco; hay que mencionar también las armas que relucientemente adornaban el pie de caballete, sus finísimos pinceles de marta y de cerda Grumbacher - en diferentes tipos y variedades y que eran muy difíciles de conseguir - el pomposo ramillete  de pinceles brasileños usados solamente para el manchado previo - no muy baratos en ese entonces -  sus enormes potes  de medio litro de pintura acrílica Winsor&Newton - no pintaba con óleo por la odiosa alergia - y para terminar, toda la parafernalia de pintura habida y por haber en el entonces incipiente mercado: espátulas de diferentes tipos y formas, aceiteras de diversos tamaños, lápices de color de marca, diversas paletas, borradores, limpiatipos, etc. Ah! no podía faltar su omnipresente neceser rosado y violeta, de esos que tienen varios compartimentos; presentó con orgullo y pose de modelo de televisión su obra maestra.

En un bastidor vertical, de metro y medio por un metro aproximadamente, un fondo azul, de ese azul cobalto salido del tubo sin ninguna corrupción, groseramente monocromático a tal punto que el cielo cusqueño, ese azul profundo que enamora pupilas, parecía contener todo el espectro de colores ante semejante lienzo. Ese, no era más que el discreto contexto que contenía el culmen de tan grandiosa obra de arte: un hueso blanco. Esos huesos de historieta, de los que persiguen y entierran las caricaturas de perros en cualquier serie de dibujos animados, esos que vemos en bolsas de alimentos para mascotas. Sí, ese mismo hueso.

La reacción inmediata de los docentes ahí reunidos, que como jueces y guardianes de la cultura de toda una nación y responsables de velar por la sólida formación intelectual de los hacedores de cultura de la sociedad, fue un largo y muy sesudo discurso sobre la historia, tradición, filosofía, sociología, ética, moral, ontología, estética, metafísica y psicología del arte para no antes concluir con un llamado a la consciencia, a la inversión responsable de los recursos materiales y morales, a los anhelos y deseos de cada alumno que en contra de las demandas laborales del mercado y, en algunos casos, pese a la oposición familiar osa estudiar arte, el encargado de tan sublime y profundo discurso fue el profesor de piocha y pobre bigote, pensando que esto sería el prolegómeno a un sustento conceptual postmodernista, de alta vanguardia, obtenido de las mas largas y superiores reflexiones sobre el mundo, la sociedad y todos aquellos males que los artistas suelen muy bien escudriñar en su entorno, de una meditación profundamente metafísica o talvez de una modernísima corriente artística de la cual ellos aún no habían oído hablar. 

Sin poder ninguno ocultar el estupor previo y mirándose el uno al otro como sorteando la cuchara para ver quien probaría tan extraña pócima, uno de ellos tomó la decisión e inquirió con malicia:

 "¿Cómo es que una alumna de tan prestigiosa escuela de arte presenta un cuadro de tales características y pretende ser promovida a un ciclo superior?" y pensando en dilucidar de una buena vez el dilema volvió a preguntar:

"¿Puede sustentar la conceptualización de su obra? ¿Qué es lo q pretende con ella?"

Luego de un par de segundos y un carraspeo discreto en la parte de atrás del taller la flaca dijo:

"Solo quiero pintar, nada más"

Superados esos segundos de silencio ritual, casi mágico, el espíritu libre del arte, de su capacidad inmanente de ser todo y nada al mismo tiempo, de afirmar todo y negarlo a la vez, cual pentecostés, iluminó las atolondradas cabezas de todos los presentes. En el silencio siguiente todos recordaron porqué estaban ahí.

La Flaca fue promovida pero después de un par de semestres sobrevino la diáspora del taller. Nadie volvió a hablar del hecho que aún se guarda en secreto en alguna virola de un sucio pincel gastado.

La Historieta del Nerd

Eran muy vapuleados y fastidiados, enormemente ninguneados en todo sentido. Esa inquietante actitud silenciosa, casi solemne al hacer o decir las cosas, esa aparente ingenuidad que a los demás molestaba incomprensiblemente. Un pequeño grupo de chancones, muy responsables y ensimismados en sus quehaceres, cuyas sonrisas controladas se blandían como advertencias de quienes serían los que clamarían venganza después, a quienes se empeñaban en ese perverso juego de menguar sus ya enjutas autoestimas.

Esos nerds, o chancones en nuestro lenguaje coloquial, los que vimos procesando tareas escolares de manera industrial y que luego en la universidad prosiguieron imperturbables el mismo viejo método escolástico infalible para la cosecha meritocrática de elogios y diplomas, de admiración de profesores, orgullo de padres y madres y, dignos ejemplos del sistema; sin embargo, el juego diabólico de equilibrar aquellas interminables batallas nocturnas entre su poco ego y su casi inexistente amor propio, perdidos en limbos de palabras y miradas condenatorias, han de cobrar algunas victimas, no muy lejos de ahí.

Franco era uno de estos muchachos que aunque no éramos muy amigos solíamos departir junto con algunos de su mancha (grupo de amigos), a la cual yo no pertenecía pero era parte de la diplomacia que como parte dirigente de los palomillas de salón me correspondía y promovía, dicho sea de paso. En ese entonces, finales de los ochentas, la chompa roja con prístinas líneas amarillas en los puños y ese brillante escudo de orden religiosa en el pecho le quedaba algo grande, todo por culpa de la actitud ahorrativa y hereditaria de su madre y,  de su pequeño y gordito cuerpo. Siempre se cuestionó el por qué sus gustos y preferencias no tuvieron nunca cabida en su closet... closet, cuadernos, zapatos, peinado, comidas... ideas que concluían en una interminable lista de cosas, acciones y deseos que al parecer por el momento no estarían bajo su control; pero que la vida pronto clamaría venganza, no por él sino, con ÉL.

Terminado el colegio dejé de saber de Franco, como suele pasar hay quienes se pierden para nunca más volver a saber de ellos o quienes están rondando por ahí como fantasmas y aparecen como caídos del cielo en alguna caminata callejera, o de aquellos que nunca se van de nuestras vidas, como cómplices de juergas y amores, y que nos gusta llamar en cada borrachera de confesiones: amigos.

Sucedió en esos últimos desesperantes años de universidad, de esas veces en que la pereza te acompaña a clases, en la que con ojos legañosos y con varios minutos de retraso a cuestas te diriges presuroso a una de esas cagonas clases de siete de la mañana, pero - desgraciadamente- muy importantes. Apretando el paso con el único cuaderno multicursos en la mano -que para ser sinceros era una vieja agenda empresarial de un par de años atrás- para cumplir la primera parada de tan somnoliento viaje a las aulas, la puerta de la universidad. En esa batalla contra el tiempo, perdido en pensamientos profundamente introspectivos respecto a mi extrañada cama una voz casi policial pronunció mi apellido paterno a mis espaldas, con cierto aire de familiaridad, con una seguridad digna de agente de policía, fue entonces cuando pensé: "¿¡Ahora q mierda hice!?", intentando recordar alguna vieja travesura de palomilla o talvez alguna épica jornada bohemia de los últimos días. Simultáneamente y en un muy felino salto gatuno volteo todo el cuerpo, con ese aire de palomilla pendenciero que me acompañó algunos años, y grande fue mi sorpresa al ver a un tipo más grande que yo - veo todo desde dieciocho decímetros - claro, era como mi cuerpo pero tenia varias horas de ese gimnasio que me era tan esquivo.

El tipo me miraba con una cara algo inocente, cual Winnie Pooh sobrealimentado, volvió a repetir mi apellido con ese halo de admiración y con un anunciado abrazo en ciernes. Confieso que me costó reconocerlo al principio pero luego caí en que era Franco, sí, Franco, el del cuerpo de tortuga y cara de estudioso compungido. Sin mucha prisa y con un extraño acento en su voz - de ese vivo recién salido de academia - me dijo para tomarnos unas chelas a lo cual sin ningún reparo acepté -pretexto perfecto para sortear las aulas - no sin preguntarme a la vez "¿qué demonios hizo este huevón para ser Hulk?".

Nos fuimos a una pequeña tienda muy cerca de la universidad, de esas que muy pertinente y responsablemente tienen una mesa caleta para sus sedientos clientes. Después de algunas pocas cervezas - ustedes me entienden - y algunos recuerdos escolares de palomilladas propias y ajenas - en su caso todas eran ajenas por obvias razones - y algunas anécdotas de vida de los años transcurridos llegó el momento de la pregunta de historieta al Hulk de Disney con el que brindaba:

"Oé, y... ¿qué pasó? ¿Cómo así es que creciste descontroladamente? ¿En qué momento?"

Fue entonces que comenzó la confesión con aires de venganza.

"¿Recuerdas cuando me jodían y cagaban en el cole?" - me dijo. Yo con cara de no estar enterado de nada asentí con la cabeza para luego concluir con un "¡Claro!" y proceder a tomarme mi cerveza de un solo trago. Ni bien terminaba irrumpió con:

"¡'Ta que huevada hu'ón! después del cole fue una huevada para mi, ¿recuerdas?. Seguían jodiendo incluso en la pre, era la misma huevada. Estaba cansado. En una de esas casualidades de la vida  entré al gym y ¡PUM! ¡la cagada! todo comenzó a cambiar, fue cuando me di cuenta que ya no sería el huevón de antes. A ver si ahora alguien se atreve a joderme. A ver quien chucha es el valiente".

Sus ojos brillaban con una seguridad que nunca antes recuerdo haber visto en su cara, sentí el sabor congelado de la venganza en sus palabras, caí en que para él el tiempo no había pasado, no le habían notificado que ya habían pasado muchos años y que ya casi nada recordaba al colegio, que ya muchos nos estábamos haciendo viejos y que ya "disfrutábamos" de otros complejos y traumas.

Después de semejante lección no lo volví a ver, salvo una presentación televisiva en programa concurso local en la que entonaba muy adecuadamente una balada. Dicen que el carácter y la personalidad son atributos que se ensañan con nosotros y que se niegan a dejarnos, hagamos lo que hagamos. Para mi Franco no dejará de ser ese chico cuerpo de tortuga, ahora un poco más desarrollada, que a pesar de parecer Hulk no es más que la versión Disney del mismo, esa "Mole" que lleva por dentro un tierno Pitufo, tan humano como todos nosotros. Me enteré que era médico y estaba trabajando en un centro psiquiátrico, ya casado y con una niña. Supongo y espero que sea feliz, de cualquier extraña forma en que lo sea, pero que lo sea.

Cuando termino de escribir hay algunas preguntas que rondan mi cabeza. ¿Qué habría sido de mi amigo si hubiera tenido una cuenta de Twitter? y ¿ Si a eso le sumamos hubiera estudiado periodismo? o ¿Tendrá twitter? ¿Será tuitstar?. Además de algunas otras que tú, mi muy tuitero / facebookero lector, sabrás plantear y responder.

Las analogías cuentan, siempre.